Домовой

Ночь парит над землёй,
шлёт фарфоровый сон.
И свистит домовой
всем ветрам в унисон.

Бродит тень по ночам -
полу-дед, полу-мрак.
Лапоточки стучат,
он теряет колпак,

половицей скрипит...
Сказкой море прочтёт,
ветром вновь засвистит,
лунным светом споёт.

И, почистив сюртук,
переходит легко
в разлетевшийся звук,
сшитый из облаков.

Собирает он сны
в сумки серых святош,
да в мешки тишины
из дырявых рогож.

...В сумрак сбившийся вихрь
заплутал, замолчал.
Мой нечаянный стих
припадает к плечам...

Есть ли лёгкий причал,
или мёд на уста?
Счастье кто бы прислал,
годы множа до ста...

Всё собрал домовой-
вестник ветренных слов.
И в суме за спиной
тащит скопище снов.

Тащит слёз серебро,
страхов медный накал,
дым уснувших костров
от щедрот свысока...

...Ты подушки коснись
завитками волос
и с улыбкой нырни
в колыбельную грёз:

из потерянных звёзд
до дороги домой,
в то, что ветер принёс
и собрал домовой...


Август 2005-08-02