Навалилась зима на затылок,
Обозленным, колючим шарфом.
Под ногой стекла битых бутылок,
Под полой жалкий томик Дефо.
Так, наверно, крадется старуха,
Та, что старостью люди зовут,
Больше нет тополиного пуха,
И другою дорогой маршрут.
Кто-то вспомнит потом, кто заплачет,
Кто-то вовсе забудет, как звать,
Коли в жизни так мало что значит,
Что же после нее завывать.
Обмануть можно только кого-то,
Но себя и судьбу – никогда,
Жизнь посмертная – это икота,
Так зачем же на гуще гадать?
Жизнь проходит, то сплетни, то слухи,
О дебошах, да о куражах,
Только белые, белые мухи
Над седой головою кружат.
Что такое – прожить половину,
Или, скажем, всего только треть?
Был бы друг, прикрывать твою спину,
Был бы враг, чтоб в глаза посмотреть.
Навалилась зима на затылок...
© Copyright: Гришка, 2008
Свидетельство о публикации №108052403316
Свидетельство о публикации №108052403316
Рецензии