Мимо проходя...

Осколки разбившихся птиц
И звучные ноги трамвая...
Своих не коснуться ресниц
И музыка стала чужая.
Последняя птаха без рук
С немыми от соли губами,
Пустыми вне горя и мук.
С простертыми небом глазами...


Рецензии