Последний абзац вроде ничего

Автор: Лёнц Кеннеди

...Проснулся утром, а за окном идет дождь. Цепляешься за тепло, как за жизнь. А жить-то хочется. Всем. И улицы пусты именно поэтому. А в трамваях тепло - там жизнь. Он грохочет за стеной, и твои вены на руках - его рельсы. Пульс, как трамвай - дребезжит на крутых жизненных поворотах. А думаешь ни о чем. Мысли какие-то склизкие, проскальзывают в голове и исчезают где-то за окном. Чувство - что ты один.

А, вот оно. Сидишь на унитазе и думаешь о смысле жизни. Не тужься. В твоей жизни его нет.

Хочется обратно в детское лето. Мама. Назад дороги нет. И чем больше думаешь, тем больше понимаешь, что прав.

Поднять настроение. Главная задача номер один. Неважно как. Как подымется. Может, солнечный блик на стене? Затрепетал. Метнулся туда-сюда и исчез. Оставил после себя светлое и хорошее. Часа на три-четыре. Этого хватит... пока. Выходишь из кровати. В пупырках, как огурец. Холод. Послушать свои шаги в квартре. Идешь на кухню и ставишь чайник. Он закипает. Слушать это - тепло. Слушай. Потом гасишь газ и уходишь. На улице свежо. Так рано. Только сумасшедшие и те, кто на работу. Часто это совпадает. Я измеряю километраж грязно-мокрого города. Я совсем не тот,

кого вы видите каждый день. Не я смешу вас, а вы смеетесь вместе с ним. Не я говорю пошлости, а вы думаете так о возвышенном. Облака над головой. Унесите меня к моей душе. Той, что потерялась так далеко отсюда. Так далеко - внутри меня. Дойти туда дальше, чем откуда бы то ни было.

Вы слушаете, что я говорю? Нет, вы смотрите мне в рот. Слова - это не шевеление губ! Это то, что говорю вам я, а не мой язык. Если побриться налысо, то ...масшедший. А те, Наверное, тоже. Хотя читать по лицам невозможно. Маски. Под бровями свинцовые столбики. Упираются в тебя, потом скользят дальше.

Пешком.

Спички тухнут, сигареты не греют. Зачем курить, если не хочется. Потому что надоело держать руки в карманах. А вот и бар. Земля обетованная, место, где живут мечты. Грезы витают в клубах табачного дыма. Закрыто. Но все равно нет денег. Меня здесь нет. Это не я растворился в сырости тротуаров, мокром асфальте утренних улиц. Нет, это не я автоматически... то, что я думаю. Но это вас не касается.

Биться головой о стену, размазывая по ней свои полудохлые мысли. Возьмите их и съешьте их. Вы станете мудрей. Ровно на одну смерть ближнего своего. Как раз на столько, чтобы понять, что не стоит горевать о том, что не сбылось, а о том, что сбылось, не стоит вдвойне.

Съешь маринованный помидор. Это отвлекает. А если нет, иди ко мне. И мы с тобой помолчим друг о друге. Я научу тебя петь песни фанерных полов.