Анне и Марине

       Ахматовой


Ах, Анна, Анна! Ветер по бурьяну
Шумит, гуляет, как биндюжник пьяный.
А я тобою болен непрестанно,
Ах, Анна, Анна...
А там, вдали, пернатые трещотки.
Ты слышишь, Анна? Голоса их чётки.
Как будто, делят на босяцкой сходке
Свой век короткий...
А мой - не век, одна сплошная проза.
Пыхтит, дымит трубою паровоза.
И вечно пьян, но ныне вот тверёзый.
Бессильна доза...
А ты тогда сумела всё же сдюжить
Пред вороньём, потоком слов досужих
А ныне? Ныне голос твой простужен,
Но так нам нужен...
Вот только, слышишь? Это снова гости,
И бьют копытом на твоём погосте.
Ты чувствуешь? Опять вбивают гвозди
В твои же кости...


       Цветаевой


Есть женщины, покорные во всём
Деснице Божьей и слепому року.
Они живут, не жгут судьбу до срока
И угасают медленным огнём...

У них в душе порядок и уют
У них почти безветренны дороги.
Они, как тень, и в книжных эпилогах
Им напоследок песен не поют...

А есть совсем иная ипостась
Среди бесчисленных наследниц Евы.
В них нету страха перед Божьим гневом
И в их сердцах кипит иная страсть...

Они одни, и судьбы их горьки.
И в их сужденьях чуждые понятия.
В объятьях милого, в верёвки ли объятьях
Они во всём от мира далеки...

И вот что странно, им благоволят
И Божья длань, и терпкая удача.
Они сгорят, но соль их губ горячих
Ещё надолго песни сохранят...