не до пере боль

       птица плакала,
       а я не выношу слез

       Ч. Буковски



небо
цветом
как чьи-то глаза,
сурово-суворово
взглядом
снимает
копию
запрокинутого
блюдца
лица
плачу -
стекает бисер
соленый
в каньоны
дрейфующих
сливочных
туч

***

под шагами на цыпочках
парно запали
красно-черные клавиши
плит мостовой -
это лестница в землю,
отпечаток на коже
и ступени скользки
какофонией слов
это загнанность в угол
это искоркой - в уголь
это ровные дыры в районе груди
это прут о колено
это эхо о стены
это кто-то живой
из души уходил...

***

тот, кого били по пальцам за ласку хрустящим
лезвием взгляда,
носит бархата маску,
каблуком обрывает вдох винограда
тот, кто привык запинаться
о цепкие руки,
болью скрипит на зубах,
шагая по глади асфальта
тот, кто лечит ночами ожоги
по причине идеального слуха,
вновь переплавил в кривые зерцала
песчаные замки
тот, кто работает джинном слепым
у разбитой лампады,
режет на тонкие ломтики дни,
чтобы стали короче
тот, кто хотел, чтобы жизнь
стала каменно-прочной,
плачет беззвучно комками свинцовой,
расплющенной ваты

***

я не курила целых 25 лет -
четверть века слетела
под псовый хвост!
где же та трубка Мира,
что время ест
сном никотиновым?
кончится ее пост?
как ни воруешь у жизни
глоток вина -
отпескоструено горло
живой водой
и расщепляются ядра зрачков,
а Ждущий - ждет
что поменяется русел людских
раскрой