А.П.Шевчук, бабушке.
Посмертно
Ворох годов, однотипных, как спички,
Белой горячки зеленые черти.
Мысли, стремления, чувства, привычки –
Что это все перед вечностью смерти?
Все мы там будем. Избитая истина.
Только порою вглядишься по-новому,
Словно Ван Гог обезумевшей кистью
Перерисуешь цветами багровыми.
Все мы там будем. Останется память.
Только оттуда – какое нам дело?
Но не без этого. Если цветами –
Память должна быть до снежного белой.
И если, тебя провожая навеки,
В зимнюю пору, под срез декабря,
Злом не подавятся человеки,
Значит, ты был в этом мире не зря.
Ворох годов, однотипных, как спички...
© Copyright: Дмитрий Красько, 2008
Свидетельство о публикации №108052100514
Свидетельство о публикации №108052100514
Рецензии