Притча о Поэте

Жил-был Поэт. Он много написал
Стихов - почти хороших и удачных.
Он, взглядом упираясь в небеса,
Кропал, от умиленья слёз не пряча!

Он думал, что Пегаса оседлал,
Гордился покорением Парнаса,
Мечтал: Он – Мэтр, Кумир!... Но он не знал,
Что щёки надувал, увы, напрасно.

...Он умер неожиданно легко.
Душа его от тела отделилась...
Считалось, пять томов его стихов -
Его дорога в рай, где Божья милость…

А в тех стихах – «прогулки по росе»,
И то, куда и как «душа летела»…
Всё - как у всех, всё то, что пишут все,
Про то, что всем порядком надоело!

Нет, в тех стихах крамолы нет, ни-ни!
В них – «тают звёзды», «кружится планета»...
Но, вдруг, как говорил он, – Чёрт возьми, –
Забрали черти нашего Поэта!

...Он сам не понял – как и почему,
Зачем он здесь - среди огня и смрада?
Но - есть, что есть, и вот пришлось ему
Узнать всю прелесть "дантовского" ада!

Здесь - дым и копоть, черти жгут дрова,
Кипит вода в котле – нет жарче бани!
Чёрт тычет в грудь ему – Напой слова,
Как там "в груди горел огонь желаний"?

- Какой в твоей душе "пылал пожар"?
- Как от "любви сгорал" ты каждый вечер?
...Сгорая от стыда, поэт дрожал,
От мысли холодел, что крыть-то нечем!

... Шалит чертёнок, льёт на уши грязь:
- Ну, что? ЛюдЯм поездил по ушам ты?
Поэт сидит в котле, не кипятясь –
Его стихи – одни сплошные штампы!

Он помнит, как в стихах безбожно врал,
Как образы и рифмы вечно тырил,
Как про войну он выдал «на-гора»,
Не выходя из собственной квартиры!

Чуть что, мог "за глаза" сказать: «дебил»,
А сам себе умнее всех казался...
Он в жизни никого не полюбил,
Но о любви писал... и дописался!

Поэт не злой был, в общем, человек,
Хотя и добротой - не отличался.
Взмолился он: Я что, в аду - навек?
И выйти у меня не будет шанса?

За что же мне жестокий сей удел?
Ведь жил я даже мух не обижая,
Я в ад попасть нисколько не хотел,
Я думал, моё место - кущи рая!...

Но старый чёрт, сказал ему смеясь:
- Там, наверху, стихи твои поныне
Читают люди, впитывая грязь
Грехов твоих, а главное – гордыни!

Ты осуждал в стихах своих врагов,
Ты людям врал, что – хорошо, что – плохо!
А то, как ты описывал любовь,
Так лучше б у тебя рука отсохла!

Поэтому, - притухни и сиди,
Кипи, как все, но, слышь, не гадь в посуду.
Бог даст, ты сможешь даже в рай уйти,
Когда, там, наверху, тебя забудут,

Когда на свете ни одна душа
Не будет о тебе ни знать, ни думать,
Когда забудут, как ты жил, греша, -
Придёт и твой черёд отсюда «сдунуть»!

Тогда тебе грехи простятся все
Сотрёт их время – так или иначе,
Тебя твой ангел заберёт отсель
Он по тебе, козлу, поныне плачет!

… А черти добавляют огоньку,
Вода кипит, а в ней - Поэт варИтся,
Боясь лишь одного, что "наверху",
Его стихами кто-то вдохновится.

И вдохновились! Сделали расчёт,
Переиздали нашего Поэта!
И почему бы не издать ещё? –
На гонорар-то претендентов – нету!

Отметили Поэту юбилей,
И премию, как надо, учредили,
А он, всё так же – там, в своём котле,
Всё ждёт, чтоб черти воду остудили!

Годам-то – что? Летят себе и всё -
Прям, как в стихах «про жизнь», того Поэта,
Издатель всё издаст, что принесёт
Доход - он раб доходного бюджета!

Сдаётся мне, - поэту никогда
Не изменить судьбы своей посмертной,
Его удел – быть узником котла,
Пока читают этого поэта!

Поэзия, она – такая «хрень»,
Казалось бы – сиди, пиши, раз надо,
Но знай, что, посвятив ей только день,
Рискуешь век не выбраться из ада!

*************
Летает ангел где-то в небесах,
Где нет границ меж прошлым и грядущим!...
Как трудно это, всё-таки, - спасать
Поэтов неприкаянные души!