и волосы цвета ночного Нью-Йорка

Солнце разливалось по бокалам запыленного мая,
Бегало, босое, по зеркальной глади застывшего неба;
Девочка с волосами цвета ночного Нью-Йорка писала электронные письма
Бабочкам запоздалым, немым, и молчала в телефонную трубку
Тому, кто никогда не умел её ждать.
Она сто тысяча первый раз возвращалась из рая,
С билетом в обратный конец, за непослушание богу;
И сидела в переулках Манхеттена, рекламными вывесками умывая лицо,
Согревая босые ступни в потемневших кварталах.
Девочке не было куда идти,
У девочки даже не было имени,
Она получала письма от бабочек – они поломали крылья,
И больше не смогли ей писать.
…Она умерла, когда кто-то стёр пыль с мая,
Вы знаете, это как провести пальцем по крылу бабочки,
Чтобы она больше никогда не взлетела;
…У девочки с волосами цвета ночного Нью-Йорка
Не было даже имени.
И судьба, ровно в две с половиной вечности.
И голые переулки Манхеттена, - ровно столько, чтобы купить билет в рай,
Ровно столько, чтобы только в один конец.
И больше не иметь причины вернуться обратно…