И от чего-то боль, рождает ангелов,
Кидающих стихи, ко мне на стол,
Сжигая время сотней факелов,
Ищу вопросы - древа ствол.
Во влажной простыне нагая,
Иллюзия лежит смеясь,
Я страх - расчет не понимая;
Смотрю. Душа б не сорвалась.
А вдохновенье, словно ярость,
Приходит истин, не узрев,
Душой, от боли я состарюсь,
Улыбку с губ своих стерев….
И от чего-то боль, рождает ангелов
© Copyright: Антон Бичёв, 2008
Свидетельство о публикации №108052101073
Свидетельство о публикации №108052101073
Рецензии