Ему звучала музыка Сен-Санса,
Потоки вдохновения и грусти,…
А он, жуя, мечтал: начнутся танцы,
Он в том углу блондинку не упустит.
Дышала песня, вырвавшись на волю,
И музыка лилась со всех сторон,…
А он с соседом спорил о футболе,
Стараясь перекрикнуть микрофон.
Грустила флейта, плакала гитара,
И песня обрывалась, не допета,…
А он бродил от кресла к стойке бара,
Как в зале станционного буфета.
Что петь ему? Высоцкого иль Листа,
Ему ль читать в волнении стихи?…
Нет хуже оскорбленья для артиста,
Чем пенье для заведомо глухих.
Нам далеко до профессионалов,
Артистами мы стали лишь на час,
Но здесь, на сцене маленького зала,
Всё наше вдохновение – для вас.
Ну а тому я крикнул бы: эй, зритель,
Которому на это все плевать,
Вы лучше уж совсем не приходите,
Чем, слушая Чайковского,… жевать.
Обыватель
© Copyright: Богатырев Сергей, 2008
Свидетельство о публикации №108052003232
Свидетельство о публикации №108052003232
Рецензии