Уборщица

Школьный коридор. Сижу одна,
Тихо. Охранник стоит на посту.
Ещё пять минут до звонка,
Но я на урок не пойду.
Они закончились. Жду консультаций,
Устала. Не до веселья.
Не зная, за какое дело мне взяться,
Сижу просто так в безделье.
И вдруг посетила меня эта муза,
Уборщица встала рядом со мной,
Под старым халатом красная блуза,
Она оттирает грязь с пола ногой,
На ней надеты кроссовки и юбка,
На вид я дала бы ей больше полста
Лак на ногтях, и дряхлые руки,
И в голубых тЕнях глаза…
Блондинка она… на пол головы,
Волосы собраны в мелкий комок,
А вот внизу шерстяные носки,
Добавляют что-то в глупый видок…
И я вам клянусь, что раньше не знала…
Не видела даже уборщицу эту,
Школа ведь наша такая большая…
И вот что хочу сказать по секрету…
Мне стало так грустно, серьёзно – обидно!
И даже ни сколько сейчас не шучу!
Она ведь женщина! А по ней и не видно,
Сижу глупо пялюсь… молчу…
Сказала бы я… Да только не знаю,
Ей говорить? А есть в этом толк?
Она мне ответит: «Работа такая…»
Если конечно, вообще не пошлёт,
Кто виноват? Ищите ответ,
Сложность ли здесь? Простота?
Таких людей как она для вас нет,
Зато посмотри – чистота!
Их много, в одной только школе их сколько,
Бродят в обнимку с ведром,
И мимо проходит восьмиклассница гордо,
В новом «прикиде крутом».