Скрипка...

Когда-то он был счастлив в старом доме,
в нем собирались лучшие друзья.
Дом согревал огонь в камине,
его - любовь: его жена.

Он в руки скрипку брал - играл.
Мелодия была его душой.
Играл прекрасно! В музыке его
сливались счастье, радость, боль.

А он играл все чувственнее, громче
и скрипке отдавал всего себя.
Мелодия лилась, переполняя
своей энергией сердца.

Прошли года - и в старом доме
свет вечером, как раньше не горит.
Сердца жены, друзей уже не бьются,
весёлый смех их больше не звучит.

Осталась только старенькая скрипка,
и взяв её дрожащею рукой,
он выразил в мелодии звучавшей
свою давно скрываемую боль.

И он играл, как раньше - никогда,
смелее с каждой нотой и смелее.
Но из последних сил уже играл,
когда мелодия достигла апогея.

Заброшен дом давно, припала пылью скрипка.
Она - ничто, мертва без скрипача.
Нет больше веры, нет души, надежды.
Нет больше жизни, только пустота...

13.11.2000 г. (17 лет)