Тянут быка
За рога под нож,
Шкуру спешат распялить.
В мареве красном
Множество рож,
Лоснящихся от расправы.
Он упирается,
Вскинув рога,
Морду подставив небу,
Но из артерии
Черный фонтан
Нож выпускает умело.
Но я не пойду
Словно бык в поводу,
Меня не затащишь на бойню.
Всех проведу,
И снова уйду -
Ищите,
как ветра в поле!
Гортхауэр
© Copyright: Вера Трофимова, 2008
Свидетельство о публикации №108051902026
Свидетельство о публикации №108051902026
Рецензии