Что остается?

"Кто сказал, что все проходит? Ничто не проходит..." А. Абдулов




А в конце остаются стихи. И сгоревшие нервные клеточки.
Пара комплексов. След в дневнике. И сирени засохшая веточка.
И еще иногда вдруг во сне…неожиданно… полузабытое
Промелькнет и растает лицо. И наутро проснешься разбитая.

А в конце порастает быльем. Даже можно смотреть фотографии.
И, сложив в папку «Past», удалить. И потом сочинить эпитафию.
Ну случается, вздрогнешь в толпе - померещится куртка знакомая.
Переносится это легко. Ностальгия – она невесомая.

А в конце не звучат голоса. И спокойно звонишь в день рождения.
Вспоминаешь, плечами пожав: так давно…так чудно….наваждение.
Иногда правда, ночью, в пылу назовешь его имя нечаянно.
Но в конце, говорят, все пройдет: горечь снов, груз оков и отчаянье.

А в конце снова сладок жасмин. И сирени букетики свежие.
Вечерами уже не одна. И улыбка как будто бы прежняя.
И колечко на пальце. Другой, приобняв, строит планы пространные.
Иногда только спросит: «Малыш, этот шрам… Где же ты так поранилась?»


18.05.08