Зарисовки. Окно

Окно.
Лето. Тепло и мягко. Телефонная трубка в руке. Общаемся...
Ветер мягко и тихо пробегает по ногам, поднимается к горлу, треплется в халате.
Кружит в тонкой струйке дыма мыслей. Всё зелено и ново.
Всё необычно. Переживания бьют океаном наружу. Ещё больше, ещё, ещё...
Что-то новое, огромное разворачивается внутри. Заливает и переполняет.

Чаша.
В неё капает вода.
Вода уже через борта. Струйки убегают во вне, их никто не догонит и не остановит.

Так и ЭТО разливается и переполняет.
Всего лишь от общения, всего лишь от голоса, всего лишь от интонации, вздохов. Всего лишь от слияния. Целое.
И пускай по телефону, пускай только голосом, пускай только мыслями.

Окно.
Осень. Свежесть и прохлада пробегают по лицу и так и норовят забраться внутрь.
Листья кружатся в порыве грусти и падают в кучи нежности.
Откуда-то льётся музыка - гитара.
Внутри бежит тонкая струйка чая.
ЧТО-ТО трепещет внутри. Это ЧТО-ТО просится наружу. ЭТО хочет кричать и вопить, буйствовать и рыдать, разделить весь мир на маленькие кусочки, разметать по свету и разорваться в секунду, чтобы не существовать больше. Чтобы наконец-то ощутить свободу и , опьянясь ей, объять весь мир.
Но есть ещё маленькое сущуство, которое сдерживает это ЧТО-ТО, произносит ему: "Ещё не время, приди в себя..."

Это ЧТО-ТО - боль.
Это маленькое существо - надежда.


8 октября 2000 года.