Онегин

Долго ли, скоро ли, ждать остаётся,
Мало ли, что мне менять здесь придётся,
Кто бы обставил эту квартиру,
Кто бы настроил безликую лиру?

Будет ли праздник, будет ли счастье,
Голод душевный, но всё не напрасно,
Глупые игры вплетаются,
В мысли плющём впиваются.

Приподняты брови, улыбка застыла,
Святой простотой лицо засветило,
Но тёмные думы в сознании
О жизни и смерти, страдании.

Надо же, стало быть сердце простыло,
Может быть, всё же хандра отпустила,
По миру Онегин скитается,
Во многих людей вселяется.

Склонившись над книгою, он посмеётся,
Играть в безразличье ему не придётся.
Солнце поэзии в 37 лет
Огородилось от жизненных бед.

И, обернувшись в сырое ненастье,
Он пропоёт, как Бутусов о Насте,
И полетит этот век
В полёт порядка 100 лет.

Долго ли, скоро ли, ждать остаётся,
Будет ли праздник, будет ли счастье,
Приподняты брови, улыбка застыла,
Надо же, стало быть сердце простыло.
Склонившись над книгою, он посмеётся,
И обернётся в сырое ненастье.