Бродят в зарослях конопли...

Бродят в зарослях конопли
Вздохи-истины – не мои,
И прозрение – не моё.
Зарастают поля быльем,
Укрывается тиной след
На озерной густой воде.
Нас давно уже в списках нет.
Тропы в скошенной лебеде –
По торопким следам мышей
Собирать на полях зерно.
Шепот – эхо далеких дней
Оседает, звеня, на дно.
Колокольчиком под водой –
Чуть серебряный, легкий звон.
А в колодце, на дне – покой
Чужедальних, былых времен.
Далека, глубока вода,
Мятный холод живет на дне…
Шепот призрачный: «Навсегда…»
…Где-то в дальней, былой стране –
Вне пространств и времен, вдали
От прохоженных, зрячих трасс,
Там, на хрупком краю земли –
Золотой огонек погас.
Ну, погас, и чего весь спор?
Их полно – сосчитать нельзя,
Не исчезнет зеленый бор,
И звенит голосок ручья.
Только радуга – чуть бледней,
Лишь на каплю, совсем чуть-чуть,
Только больше холодных дней
И немного длиннее путь
По промерзшему январю –
Снег хрустит за спиной, мороз,
Чуть тусклее в моем краю
Свет полуночных ясных звезд.