Она, или стих про меня

Она была глупой и романтичной,
Самовлюблённой и самокритичной,
Такой наивной, такой серьёзной,
Такой смешной, а порою грозной.

Летала во снах в облаках и выше,
Бежала вперёд, разбегаясь по крыше.
Ей нравился запах дождя и костра,
Ей так не хватало обьятьев с утра...

Она была в чём-то совсем ребёнком,
Таким неуклюжим и глупым слонёнком.
Она так легко бросалась в бой,
Но не всегда оставалась собой.

Она говорила совсем не то,
А в дождь она куталась в чьё-то монто.
Она молчала целыми днями,
Онажила своими мечтами.

Она улыбалась почти всегда,
Она по натуре была как вода.
Она была доброй только в душе,
Мечтала построить свой рай в шалаше.

Смотрела на мир, и не видела горя,
Была только каплей огромного моря.
Она была ангелом только снаруже,
В душе же чертовкой, а может и хуже...

(Была такою безумно долго.
Но встретив тебя, потерялась, а толку?
Ты хочешь разрушить её хрупкий мир...
Ты так уж уверен, что хватит сил?)