Дорога

Да, люди не Боги. И их жизнь не прямая автострада. Это дорога, сплошь покрытая ухабами и рытвинами, пылью, а иногда и просто грязная.
Но что же это за следы, что за рытвины и ухабы? И откуда они берутся? А это наши следы, наши добрые и злые дела, наши грехи, наши взлеты и падения. И чем выше взлетаем, тем больнее потом падать на рожденные самими собой ухабы. Это и следы тех, кто идет по жизни рядом с нами, и тех, кто случайно пересекает дорогу нашей жизни. Одни делают дорогу ровнее, и легче нам по ней идти, другие, напротив, оставляют не рытвины - целые овраги и пропасти… И чуть не крылья надо чтобы перепрыгнуть – перелететь через них. А где их взять? Только вера дает силы и крылья.
Рождается человек! Перед ним ровное поле и узенькая тропинка, по которой он делает первые робкие и пока еще счастливые шаги. И остаются первые следы на дороге его жизни, оставленные маленькими неуверенными ножками. А рядом идет цепочка больших следов…. Когда-нибудь, когда его следы станут большими, рядом с ними тоже появится цепочка маленьких и беззащитных следов…
Человек идет по дороге, спотыкается, падает, встает и дальше идет. С каждым шагом на ноги налипает все больше грязи и все труднее их поднимать и переставлять по дороге. Все больше тянет ноша, которую раньше и вовсе не чувствовал. Пыль садится на одежду, лицо человека покрывая его мелкой сеткой морщин, на волосы, делая их сначала серыми, а потом и вовсе белыми, на глаза, делая их выцветшими и незрячими.…
И вот, наконец, дорога подходит к концу. Заканчивается, как пьеса о человеке, написанная им самим, поставленная им самим, сыгранная им самим, законченная им самим. А вот и аплодисменты. Пора отвечать за каждый ухаб, за каждую ямку на дороге, за каждый наведенный мостик, за каждую возведенную преграду, за каждого споткнувшегося, упавшего на твоих следах человека. Отвечать за свои следы, оставленные на бескрайнем поле жизни…
Только аплодисментов, что-то пока не слышно.