Порой плывут слова в моем стихе,
Как юные русалки по реке,
Скользит слезинка по моей щеке,
И вздрагивает жилка на виске.
Порой мои слова остры, как меч,
Ну, а порой дымятся, словно печь,
Но недовольно зрители ворчат,
А иногда и громко вслух кричат,
Что скучно им и не натоплен зал...
И кажется, попал я на вокзал,
И вместо неплохих совсем стихов
Читаю расписанье поездов,
И хочется уехать далеко,
Туда, где будет мне читать легко,
И будет полон до предела зал
В каком еще не разу не бывал,
И будут слезы счастья там сверкать
И тишина их радостно лакать.
Порой плывут слова в моем стихе...
© Copyright: Зельвин Горн, 2008
Свидетельство о публикации №108051702527
Свидетельство о публикации №108051702527
Рецензии
