Поэт?

Поэт? Ну, что вы, я не он.
Поэт несет добро и свет.
Поэт дает Богов закон,
Поэт дает всем нам совет.

Поэта звали раньше скальд,
Он нес божественное слово,
Испивши меда, что сварил кобальт,
Он слышал звуки Вдохновенья Зова.

Всем скальдам Один был глава,
Великий мудрый Бог Отец,
Он им шептал стихов слова,
Что будет исполнять певец.

Так вот, увы, я не поэт,
Я воин, взявший в руки лиру,
Несу я в души далеко не свет,
Несу я хаос, беспокойство миру.

Мои стихи пронзают мозг,
Несут не доброту, но злость,
На гребаный гламур и лоск,
Жидовскую, гнилую кость.

Пусть рифма есть местами,
Пускай я вкладываю душу,
Но, буду честен, братья, с вами
Не созидаю я, а рушу.

Великих скальдов не осталось,
Поэтов настоящих нет,
И в сердце сожаленья малость,
Что мертвецов рисую я портрет.

Пишу не о весне, иль лете,
Пишу не о любви и чести.
Пишу я про карающие плети,
Я воспеваю оды мести.

Я славлю воинов и войну,
Я славлю жертвоприношения,
У смертных призраков в плену,
Кратки у цепи моей звенья

Любовь – несчастна, мир – тосклив,
Мертва природа, Боги спят.
Сплетаю жалостный мотив,
Хоть яростью мозги кипят.

Я ребенок остывшей планеты,
Кровь от крови, от плоти плоть
На мне лжи и черствости меты,
Мары холод впитался в каждую кость.

Все что хотел сказать сказал,
На пол страницы расписал,
Одну простую фразу: «Не поэт!
Несу я зло и смерть, не свет!»

За сим откланяться позвольте,
Пойду я от греха подальше,
И возмущаться не извольте.
Стихами, то ли будит дальше
Июль 2007