Полупустого прожитого дня,
Конечно, жаль - он большего достоин.
Он цифрой метит лист календаря,
Где год - как полк, а день в строю - как воин.
И нос от одноногости задрав,
Начало счета - просто единица -
Мечтает гордо соскочить с листа,
Чтобы по ней заплакали страницы,
Чтоб рев стоял печатной всей родни,
Бумаги превратились в промокашки,
Чтоб замерли и месяцы, и дни,
И без нее пропал весь род бумажный.
Бумажные страсти
© Copyright: Анна Бех, 2008
Свидетельство о публикации №108051602538
Свидетельство о публикации №108051602538
Рецензии