Уйня

Я, по-прежнему,здесь –

еле зримо…

Понимание -
редко

и

мимо…

Может, всё, что пишу я –
уйня?

И понять не возможно меня?

В силу явной бездарности слога?

Рифм банально-

расхоже-

убогих?…


Нарочитой заумности смысла?

И метафор неумных и кислых?

И гугнивости сбитого ритма?

Серых штампов,
жестоко
избитых?…


Может, всё,
что я вам здесь
говорю –
это, типа,
я «что-то»
«порю»?

Но, «порю» я, в конце-то концов,
ворох швальности «злых мудрецов»…

Может, порево это –
бесплодно?

И, увы,
мертворождены – оды?…

Может, так…

Только вечером дня
Ты послала подальше меня…

А, теперь и хотела бы «в зад»
возвратить наш с Тобой маскарад
нежных чувств
и немелких страстей…

Но, я в вихре своих новостей,
вдруг, воззлился на компо-пиитов…
И не надо канар мне и критов…

Бред расхожести возле меня –
всё, что читом взреваю –
уйня…

Я – не голос,
я – газы Вселенной…

Всё, что рядом со мной –
полутленом….