Почему я не пишу стихи про любовь

Не пишу я про любовь,
Берегу я нервы.
Всю мою свернули кровь
Эти бабы, стервы.

Вот была подружка Маша,
Как посмотришь – охнешь,
Но варила только кашу –
С голоду подохнешь.

Познакомился с Ириной,
Был не по земному рад -
Оказалася скотиной,
И давала всем подряд.

Мне стихи читала Алла,
Мы гуляли при Луне,
Алла тоже всем давала,
Всем давала, но не мне.

Ну а как меня любила
Девочка Наташенька,
Но вчера вдруг изменила
С лучшим другом Сашенькой.

А блондинка Лизавета
Знала толк в позициях,
Но тупая, и с приветом,
Да еще в амбициях.

Что в постели вытворяла
Рыжая Анастасия!
Но ей вечно было мало,
А я – не всесильный.

Ах, как я влюбился в Любу,
Объяснялся ей в любви,
А она, – Купи мне шубу,
И колечко подари.

Света тоже была стерва,
Хоть и прожили с ней год -
Я потратил с ней все нервы
И весь годовой доход.

А с красавицею Милой
Как прекрасно было мне!
Но она меня вложила –
Рассказала все жене.

Про жену вообще молчу я:
Лишь залезешь к ней в кровать,
- Не хочу я! Не могу я! -
Нос к стене, и сразу спать.

Валька - толстая как бочка,
Варька - тощая как жердь,
Хватит, надо ставить точку,
Всех их баб, не перечесть.

Вот собрать бы их до кучи,
И отправить на Луну…
Только будет ли мне лучше?...
Скучно будет одному.