John Keats

Инна Безгодова
Это дом, где умер John Keats.
Где зеленый сверчок потерял башмачок,
А чернила с пером отравились вином.

Наверное, это просто писать стихи,
Когда тебе не больше двадцати пяти.
И ты надежды полон, как полон молока
Кувшин простого бедняка.

Наверное, это просто писать стихи,
Когда тебе не больше двадцати пяти.
Не задрожит, а дрогнет твоя рука,
Как разобьется крынка у пастуха.

Все кошки в Риме серы и их грехи
Трещат по швам от серы и пустоты.



 


© Copyright: Инна Безгодова, 2008
Свидетельство о публикации №108051400256
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Инна Безгодова
Рецензии
Написать рецензию
Друзья! На данное стихотворение написана чудесная песня! Мой Друг, замечательный Композитор, Горан Агдур - создатель этого талантливого музыкального произведения! Вот ссылка: http://www.youtube.com/watch?v=-NuJ1RQaiCg&feature=share&app=desktop

Инна Безгодова   29.09.2016 14:21   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Инна Безгодова