Берлин, 83

       "... а это всё, знаете ли, как если бы билет на штрассен-бан свернуть трубочкой и вдыхать кокаин с внутренней стороны левого бедра обнажённого 23хлетнего Бликсы Баргельда, который, удолбавшись вконец, пускает слюни на твоём диване в половину четвёртого ночи по берлинскому времени."





А вернуться бы назад,
В какой-нибудь 83-ий,
Например,
В Берлин,
Куда-нибудь между двумя
Странами одной
Вселенной,
Идти, заплетаясь в дыму,
По Александерплатц,
Натыкаясь на стены,
Видимые и невидимые,
С последними двадцатью
Марками в кармане,
Которых, возможно,
Хватит на шнапс,
Встречать лица,
Запоминающиеся
И запоминающих,
У которых за спиной
Не только крылья, но и
Чья-то история...
И под неутихающий
Рок-н-ролл
И теплый дождь
Сесть на ступенях,
Ведущих в подземку,
Задохнуться от чего-то,
О чем нельзя рассказать,
И отдать последние
Двадцать марок,
Которые, возможно,
Хватило б на шнапс,
Маленькому мальчику
С голодными глазами,
Которого, вероятно,
Никто не ждет впереди.