Прислоняясь к виску пистолетом...

Прислоняясь к виску пистолетом,
Перебрав, словно чётки, грехи,
Думал я, нафиг в мире поэты,
Если есть в этом мире стихи!

Расплодившийся HOMO POETUS
Метастазы свои распустил…
А сейчас мы его пистолетом-с,
Приобщив, если нужно, тротил.

Жаль стихов, они малые дети
(Каждый третий – дебил и урод).
Ночь. Луна. С гор спускается ЙЕТИ…
Удивляет такой оборот?

Разгадать ЕГО тайну веками
Не могли вереницы пройдох.
А несчастный стоит перед нами,
Ловит грязными пальцами блох…

Удивлённые вижу я взгляды
Поэтически-приторных глаз.
ЦЫЦ поэт! А не то я снарядом!
А не то пойдёт в дело фугас…

Перед вами, в парше и коростах,
Аватара бездарных стихов.
Всё, как видите, ясно и просто.
Вот разгадка загадки веков!

Концентрация мыслеизврата
Сублимирует из-под пера…
Вот и ходят по снегу «ребята»:
Графоманство, Бездарность, Мура…

Вот ПОЭТОМУ я под прицелом
И держу себя множество лет:
Чтоб душа никогда не посмела
Волосатый родить силуэт.

7. 09.2005.
Коктебель