На пустыре средь пьяниц оголтелых,
Где за портвейном майский день прожит,
Я вспомню вдруг, пробормочу несмело,
Что всё-таки прекрасно жить.
На воле музыка играет,
И хорошо так, словно пред войной.
Беспечный люд по улицам гуляет,
Поёт и пляшет, и зовёт с собой.
И это не скупость, не бережливость,
Когда сообща незнакомые пьют,
Когда откровенья такого разлива,
Что душу отроют и сердце найдут.
На пустыре средь пьяниц оголтелых,
Где так не нужен книжный интелект,
Я всё скажу, что наболело,
И так вздохнут, без слов, которых нет.
Мне с ними не идти.
И может быть не жить до гроба,
Но помню я, как их слова легки,
И глаз их пьяных - золотую пробу.
На пустыре, средь пьяниц оголтелых,
Где на газетке майский пир лежит,
Я вспомню вдруг и пробормочу несмело,
Что все-таки прекрасно жить.
Дорогим моим пьяницам
© Copyright: Александр Оболенский, 2008
Свидетельство о публикации №108051401757
Свидетельство о публикации №108051401757
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.