От чего же ты не пишешь,
Будто фразы затерялись,
Я же вижу, этим дышишь,
И живешь всегда в печали?
Я пишу, поверь мне, милый,
Просто, молча, точно полночь,
В снах своих пишу романы,
И стираю ровно в полдень.
От чего же на бумаге,
Отражение находят,
Отголоски тех исканий,
Что приходят темной ночью?
От того, что те исканья,
Лишь искра - промокший кремень
А свеча давно задута,
Беглым ветром безответным.
от чего же ты не пишешь?
© Copyright: Марат Марикович, 2008
Свидетельство о публикации №108051303353
Свидетельство о публикации №108051303353
Рецензии