Как тяжело и холодно,
Когда струится дождь,
И для тебя нет города,
В котором ты живёшь.
И кто-то очень сладостно,
Но жалобно поёт,
О том, что где-то яростно,
Трудясь за годом год,
Живёт, не зная горести
Какой-то человек,
Который пишет повести.
Есть у него ночлег,
Есть у него и пища,
Есть у него и дом,
Ветер в щелях не свищет,
А полон дом теплом.
Он думает, что счастлив!
А для меня смешон.
Не знает он ненастья,
Есть у него миллион,
Но нет того святого,
Того, что душу мне
Согреть огнём готово,
Луч подарить во тьме.
Я знаю правду, а он – нет.
Мне очень жаль его.
Ему же жаль меня… Рассвет
Коснулся града моего…
Ведь он уже давно не мой.
Какую цену я отдал
За правду, что никто другой
Так никогда и не познал…
Правда
© Copyright: Ааа Алёшин Александр Андреевич, 2008
Свидетельство о публикации №108051300266
Свидетельство о публикации №108051300266
Рецензии