СВЕТЛОВ.
Разбежались книжкины страницы,
Оставляя на душе свой след
По ночам мне очень часто снится,
Что грустит в своих стихах поэт.
И тогда объят я мелкой дрожью,
И рука вновь тянется к листу.
Сон поэта чуток и тревожен,
И лелеет грёзы и мечту.
И покорны этой воле рифмы,
Создавая свой особый стиль,
Ощутив рукою твёрдость грифа,
Он в стихах мелодию ловил.
А над ним взлетают в небо птицы,
И в лазурных, чистых облаках,
Раздаются в музыке страницы,
Превращая строчки в небеса.
Имена. Светлов
© Copyright: Борис Межиборский, 2008
Свидетельство о публикации №108051302562
Свидетельство о публикации №108051302562
Рецензии