Обработанные раны…
Ну, спускайся же, смелей,
С того ржавого дивана,
Что всю жизнь мою расклеил.
Указав рукой на пустошь,
Говорить еще не можешь…
И становиться так грустно,
Жизнь на свете всех дороже.
Макрофаги пали быстро.
М-да, недолго продержались.
Вместо старого танкиста,
Не на совесть постарались.
Им теперь уже не важно,
Что защита прохудилась,
Среди тварей всех продажных.
Те особо потрудились.
И сочится кровь из раны,
И невесело лицо.
Тромбоциты-хулиганы?
Где же вы, в конце концов?!
Обработанные раны...
© Copyright: Саада, 2008
Свидетельство о публикации №108051204215
Свидетельство о публикации №108051204215
Рецензии