У могилы

Передо мной довольно свежая могила -
Не так уж много времени прошло
С тех пор когда его похоронили...
Но нет цветов - бурьяном все позаросло.

Здесь нету ни дорожки, ни ограды,
Лишь из травы торчит облезлый крест...
Действительно, кому все это надо?...
А над погостом льется Благовест...

По фото в пожелтевшем целофане
Ему всего лет 30-35 -
Морщинки под усталыми глазами,
И одиночества незримая печать.

Он жил, творил, беря от жизни малость
(Поверьте мне, я знаю этот взгляд).
Себе, как груз, порою оставляя
Чужую боль и боль своих утрат.

Он не был гением, лн не купался в славе,
Ничем не выделялся из толпы,
Он сильным был и, в то же время, слабым
Любил и даже, может, был любим.

Он так хотел быть нужным хоть кому-то
Всем был готов себя он раздарить...
На деле ж получалось почему-то
Что всем кто дорог только портил жизнь.

Он смерти не боялся - ждал, когда же
Придет за ним беззубая с косой
Отчаявшись и для себя решив однажды,
Что жизнь его - лишь выстрел холостой.

Он знал, что свечку некому поставить,
Не будет слез - он их не заслужил...
Как он стремился в жизни след оставить,
А вышло так, что только наследил...

Возможно (я ж его совсем не знаю),
Не так все было, но вот как-то раз
Случилось что-то (что - не угадаю),
И свет в его глазах на век угас.

И жизнь его, лишенная надежды,
Утратив смысл, оставшись без прикрас,
В любви былой уакутавшись одежды
Еще до смерти в нем оборвалась...

Что ж, мне пора. Прощай, не вижу имя,
Ты остаешься, всеми позабыт...
И я ушел, но только и по ныне
Тот взгляд в душе занозою сидит...