Кувшинка

Бисером вышиты, лунными перьями оторочены
сёдла красивых, породистых, спящих пока что волн.
Море цветёт кораблями, но ветры остро заточены,
в солнечных ножнах ждут штормового мрака,
чтобы под трепетный корень, под самый якорь
срезать того, кто в этой считалочке выйдет вон.
Буду ли я бесстрашной валькирией в поединке
с синей стихией, или при первом капризе погоды ко дну пойду?
Кто бы ответил... Скоро отбытие. Я плыву на кувшинке -
беленькой, утленькой, несерьёзной,
нежной, но, верю, бесстрашной пылинке звёздной,
звёздного часа ждавшей не зря в тортилльем пруду.
Дайте мне волчьей удачи, морские боги,
свежего ветра в голову и в лепестки парусов.
Я о себе возомнила, да, непростительно много,
но вы ведь смотрите с неба и всё поймёте -
белым цветам не место в тихом болоте!
Пусть в омуте хватит чертей для команды, а мне хватит сил и слов!
Черти - они хорошие, верные, вечно меня где-то носят
ночью крутят, причём, почти без рекламы, солёно-сладкие сны.
Мы отправляемся в плаванье без моторов и вёсел.
Бризами, брызгами вьются конские гривы
Это не так уж разумно, зато красиво -
белой кувшинкой хоть раз просиять на спине волны.