Отожгло... Отболело...

Отожгло... Отболело...
И, с меня, как с куста,
твое сладкое тело
и твоя красота,

твои волосы цвета
обмолоченной ржи,
запах кожи и лета
и заученной лжи.

Твои тонкие губы
прилипали, как мёд.
От любовной простуды
и поныне трясёт,

но уже я поодаль,
но уже я боюсь,
ждать свиданий по году
под взволнованный пульс.

Остывай, дорогая,
Берегись и бери
что, смеясь, догорает
в проигравшем пари.

Отболеет былое
и здоровьем пыша
на своем безлюбовье
захолонет душа,

и завоет по боли,
по разлуке, беде,
что металось в обоих,
но осталось в тебе.

Прощевай, дорогая,
на солёном ветру,
сам в себе догорая,
твои слёзы утру.

Поцелую – и баста!
И скорее на ход, -
не тебе улыбаться,
ну не плакать же хоть!

В невесёлую пору
нашу правду и ложь,
ты, как точку опоры,
для другого возьмёшь.

Передам эстафету,
пожелаю ему
я такого же лета
и такую ж саму...

Я любил тебя честно,
да и предал, любя.
Ты – красивая песня.
Я запомнил тебя.