Этюд и сон творца

Вы с трепетом держали нервы в клетке,
Свой мерзкий нрав прикрыв платком,
Вы все мечтали строить метких,
Чтоб радость вызывал проклятый стон...
......................................
Три века нянчили мораль и убивали всех кого не жаль,
А мысли дерзкие ломали мерзких,
И старший оказался глуп, а младший требовал этюд,
И были таковы в итоге оба сына, довольно предприимчивого господина....
А у него семья, которую он любит,
И ловит он себя на мысли, что погубит,
Свою частицу гнева,
Припрятанную в уголке под стулом в нервах,
Весь ищет он ее во тьме,
Вам не понять его как не понять и мне,
Вы третьим были в малокалиберном числе,
Ваш пятый символ - он освещал этюд,
Который для твоего сына завтра запоют...

Три жизни под угрозой: во-первых зри тоннель,
Последний смысл прозы, черпай для всех друзей,
Ты мелочи заметь, и расскажи отцу,
О том как в морду дали, за брата, наглецу.
Он грязью поливал, топил паршивцев в лужах,
и сам не понимал, что сукам он не нужен,
А гнев всех распирал, аплодисменты в зале,
Позже напились так - в гримерке стол сломали,
Где в водянистой яме мыслей сына,
Живой происходила мнимая картина,
Он создавал этюд, и обманувши всех,
Он знал, что в эпилоге, творца встретит успех,
Теперь он вспоминает и видит этот сон,
Где создавал этюд, и тот проклятый стол,...
Внезапностями дышат, не вздрогнет их рука,
Подняв кинжал на брата, он предал и отца,
Вопрос лишь в том: Была ли кровь родных, смешалась ли она,
Ведь не было и смерти, ведь это сон творца,
порода сохранилась, а также тип письма,
Не предал сын отца, ведь это сон творца!!!
..........................................
А я испорченность депрессии демонстрирую всем тем,
Кто сквозь зубы и агрессию, никого, никогда не жалел...