В одеждах белых

В одеждах белых
       сяду я за стол
       И семь свечей
       перед собой зажгу.
       Поставлю вазу,
       что в шкафу нашёл
       И помолюсь
       так честно,
       как смогу.
       Пусть ваза будет –
       жертвенник поэта.
       Мои стихи –
       как будто фимиам.
       Их – подожгу,
       но аромата – нет,
       Лишь едкий дым
       слезит
       мои глаза.
       И, в жертвенный огонь
       стихи бросая,
       Прошу взамен их всех –
       одно всего,
       Чтоб мудрость в нём
       и Истина святая
       Мелькнули б искрою
       и больше – ничего.
       Наверно, множу скорбь
       своим желаньем,
       Но дерзкий Дух
       не ведает покоя.
       Возможно, для живущих,
       в назиданье,
Четвёртый всадник
       прилетит за мной?
       Стихи сгорели.
       Догорают свечи.
       На цыпочках
       закат во тьму ушёл.
       Поскрипывает кресло.
       В этот вечер
       Оно поэту –
       бездна
       и престол.