Она говорила...

Она говорила…

Она говорила, что любит дождь,
Что капли, искряся, как время бегут.
Что холод невольно рождает в ней дрожь
И нежность рождают тепло и уют.

Она говорила что видит всегда
Звезды в небе и даже днем.
Что песок это те же наши года -
Будет сахарным или речным.
Но она молчала о Нем.

Она говорила, что свет от луны
Можно трогать, как бархат тропинки.
Что есть другие на свете миры,
Но те же у всех слезинки.

Она говорила, что ветер с ней дружит,
А жара обижает безмерно,
Что тот, кто с нею во век не затужит –
Вести себя будет примерно.

Она говорила, что летать так прекрасно,
Но жить можно лишь на земле.
Что быть одному средь людей так опасно,
А не быть опасно в двойне.

Она говорила, что лучше быть
Ланью, волком, конем,
Листом безымянном где-либо плыть.
И все также молчала о Нем.

Он твердил, что не любит тьмы,
Что лучи, как жизни залог.
Что картины и строчки немы,
И ему не вносят урок.

Он твердил, что ее зеркала
Должны с зависти треснуть давно.
Что она бесконечно мила,
И что мысленно пишет письмо.

Он твердил, что завидует смерть
Яркой славе больше всего.
И что он не отдаст даже треть,
Что бы все не забыли его.

Он твердил, что быстрее нет
Экзотических его дней.
Все одно – год иль несколько лет.
И снова твердил о ней.

Она молча брала вершины,
Он затмевал соловья,
Она любила мужчину,
Для него – любая своя.

Она молчала о нем,
Он о ней лишь твердил.
Она молча шептала «пойдем»,
А он думал, что всех покорил.

Одна говорит глазами,
У другого рифма длинна,
Догадайтесь, смотрите сами:
Чья любовь есть и сильна.