Дегустатор

В хрустальном бокале кровавые буквы.
И имя твоё в нём они отражают.
Что это? Вино или сок виноградный?
Тебе не узнать. А причина простая.

Бокал. Он один. И своею рукою
Его я сжимаю, а жидкость искриться.
Ты глуп, дегустатор. Не знаешь ты что там.
А я улыбаюсь, готовая выпить.

Быть может лишь сладость почувствую вскоре.
Быть может вино мне в головку ударит.
Быть может там яд. Мне осталось не долго.
Устами к бокалу уже прикасаюсь.

- Боишься, дружок, потерять меня, правда?
- Боюсь! – отвечал ты, а я улыбалась.
- Здесь яд. Не волнуйся, его я не выпью. Хотя…
И уже я глотать собираюсь.

Вдруг ты подскочил. Одним чётким движеньем
Бокал у меня из руки резко вырвал.
К устам преподнёс и глоток лёгкий сделал.
Вино. Я сижу и смеюсь над тобою.

- Глупец, ты поверил, что я смогу жизни
Вот так просто взять и лишить себя, правда?
Но ты меня любишь и я это вижу.
Ты знаешь, за это тебе благодарна.