Летят минуты, дни и года,
Но нет утехи горя друга,
Ломает пальцы, свои руки,
Об стол сосновый день за днем.
А дело вот в чем:
Теска друга, лимурчик старый и скупой,
Ругнулся матом на мартышку.
Всеб было ничего, дык та мартышка то, мартыш!
Морали нет, такие вот стихи,
Тупые, но с душой.
Летят минуты, дни и года,
© Copyright: Петр Какашкин, 2008
Свидетельство о публикации №108050903310
Свидетельство о публикации №108050903310
Рецензии