Послесмертие номер 1

Редкими и кривыми зубами старухи, торчат на кладбище берёзы.
Одиноко светит бельмоокая луна.
Ветер кинжальный срывает листву.
Я на могилу к Себе иду.
Перекошенный небом крест
Холм ещё не просел,
Травой ещё не пророс.
Черно-белая фотография черт, знает каких лет,
На себя я на ней совсем не похож.
Опрокинутые сто грамм и огарок свечи на закуску.
Подгнившие цветы, окурками разбросанные по могиле.
Оставшийся с поминок мусор.
Собака, спящая под лавкой.
Снаружи.
А Внутри.
Уже подъеденный червями,
В начавшем истлевать костюме,
Я лежу со всеми не доделками своими,
Чего я не успел?
Сказать, что я люблю.
Сказать, что жить иначе не могу.
И пару анекдотов на прощанье...
Чтоб не было печальным расставание...

Ну что к себе пришёл, себя и поминаю.
Стою и вспоминаю, как собственной рукой любовь убил..
Как сам, того не замечая, Тебя сначала от долил, потом и вовсе удалил.
Как хорошо, что мёртв, по этому и ни за что уже не отвечаю...