Не знаю слов, крылатых я не знаю..
Смотрю сквозь сон на их нестройный клин
Больной поэт во мне согнал их в стаю,
Больной художник – в тысячи картин.
Слова пусты и глухи словно эхо.
В них смысла нет, безумие одно..
Больной поэт возжаждал лишь успеха,
Больной художник камнем пал на дно.
Молчать семь дней, а может быть и вечность.
Не говорить, но знать саму себя
Больным поэтом, помнить человечность,
Больным художником взлетать под небеса.
25 октября 2006
НЕпоэт и НЕхудожник
© Copyright: Таня Ореховый Прутик, 2008
Свидетельство о публикации №108050902905
Свидетельство о публикации №108050902905
Рецензии
