На влажных аллеях парка...

На влажных аллеях парка
Сжигаю листву с восхищением,
В клубящемся пламени жарком
Мне видится пепел отмщением...

...
Отмщением за неудачи,
Что шли чередой апатичной,
За то, что мне выдали клячу
По кругу в забеге первичном...
 
За то, что во снах не летаю,
Включён красный свет для скитаний,
Что сам я листвой не сгораю
В огне ежечасных желаний...
 
За то, что мне в цикле годичном
Безоблачность снится в помине,
В быту ненавистно-привычном
Увяз во всенужности тине...
 
Что выкрал тузы Мефистофель,
И сломан расклад в флэш-рояле,
Что вижу удачу лишь в профиль,
И то – на чужом одеяле.

...
Горите же пламенем красным,
Пожухлые листья-страницы!
Шквал-ветер порывом ненастным
Сметёт прочь сгоревшие лица.
 
Я книгу писал неумело,
Вся жизнь – как роман исправлений –
Листок, что останется белым,
Для новых лежит поколений.
 
И в се́рдца глухих закоулках
Сожгу я последние строки,
Пусть в них одиноко и гулко
Лишь ветер гуляет стоногий.
 
 
А. Молебсо
/Май 2008, Нижний Новгород/
--------------------------------