Мокрый ветер сгоняет тучи,
Дымка стелется одеялом.
Что я делаю, невезучий,
Посреди старика-Байкала?
Пусть не будет Шаман-камень
Молодому, как крест-память.
Треснут весла - грести руками,
Лишь бы снова увидеть пламя
Красной хвои дерев Ольхона,
Где над хатами дым и звезды,
Где блистают в церквах иконы,
Где меня призывают звоном
Золотые колокола.
Там, где ты в телогрейке с мехом,
И с румянцем на коже белой,
Там где рады, что я приехал,
Где исчезнет моя несмелость.
Ольхон
© Copyright: Вася Форестер, 2008
Свидетельство о публикации №108050803291
Свидетельство о публикации №108050803291
Рецензии