Дождь стучался барабашкой...

Дождь стучался барабашкой,
Звоном капелек в окно,
Что бродяжил бесшабашно.
С кем? Куда? Где? Все равно.
Мокрый, шлепая по лужам
Без зонта и босиком,
Мальчуганом непослушным,
Толи прытью, толь бегом.
Заслонив собой пространство
Аж, от неба до земли,
Иноходец странствий дальних,
Загостился до зари.
От его прикосновений
Стало мокрым все вокруг,
Крыши, зданья и деревья,
И асфальт, и ближний луг.
Наклонились ниже травы,
Воздух влагой напоен,
Настроение по нраву
С непогодой в унисон.
Лишь лирические нотки
Слыша в музыке дождя,
Углубилась беззаботно
В размышления и я.
Память строчит телеграммы,
Из ушедших напрочь дней,
Написать бы эпиграмму,
Да размежеваться с ней.
Да зажечь звезду надежды
В этой пасмурной ночи,
Обсушить души одежды,
Ком печали размочить.
Стать такой же бесшабашной,
Как веселый летний дождь.
И стучаться барабашкой
В окна выбивая дробь.
И бежать за горизонтом,
Без преград и без границ,
Ощутить всю сласть свободы,
Радость жизни ощутить.
Вдруг, поняв, что лишь однажды
все бывает на земле,
и рожденье, и признанье,
и любовь наедине,
и триумф прикосновенья
к чарам неоткрытых тайн,
и сознанье озаренья
Чувств, скопившихся фонтан.