Дорога

Босоногий,кудрявый,с болячкой на локте,
На меня смотрит мальчик стоя в роще на тропке.
Смотрит весело,вздорно,ни о чём не мечтая,
В каждом дне вновь пришедшем целый мир получая,
Бесконечное счастье,что объять невозможно,
Что жалеть о нём,завтра будет точно такое же.

Много десятилетий шёл я этой дорогой,
Разбиваясь до крови о родные пороги.
Видя смерть и рожденье,справедливость и подлость,
То друзей одобренье,то насмешек убогость.
Вместо беса - нож в рёбра,во все драки без страха,
Юности безбородой поседевшей так рано.

Та тропинка была мне и бичом и опорой,
Всё петляя нещадно по бескрайним просторам.
Поднимаясь то в кручу,то в деревьях теряясь,
Из под ног уходила и в лицо мне смеялась.
И исчезло начало у дороги той длинной,
Превратившись в брусчатку вокруг плит у могилы.

Я стоял и смотрел на смешного мальчонку,
Что-то очень родное было в облике тонком...
Он пошёл вдруг вперёд удаляясь в тумане
И я крикнул во след:-Как зовут тебя,парень?
Обернувшись ко мне вскинул странно он брови
-Так же как и тебя,как ты это не понял...?