Мне тогда оставалось сто восемь ударов сердца.
Кровь до капли испита – и это моя вина.
Пустота – это холод.
И я не могла согреться.
И я помнить забыла,
Что раньше была полна.
Я когда-то себя в его жадные губы вливала,
Я готовила блюда из тонко нарезанных слов,
А по праздникам
Душу к столу подавала.
Он был сыт,
И я думала: это – любовь.
Но он редкий гурман:
И, оставив меня недопитой,
Молча выплюнул кости,
А после
Потребовал счёт.
Но в надкушенном сердце,
На грязной тарелке забытом,
Что-то бьётся,
В артериях что-то течёт
На сто восемь ударов.
На жалких
сто восемь
ударов.
Двадцать третья весна.
Она станет
последней
весной?
С т о в о с ь м о й.
Всё.
Ни капли
во мне
не
осталось.
…
..
.
С т о д е в я т ы й.
Ты сердце наполнил – собой.
Сто восемь ударов
© Copyright: Ольга Рыжкова, 2008
Свидетельство о публикации №108050800182
Свидетельство о публикации №108050800182
Рецензии
