По лицу течет мокрая липкая боль…
Исчезаешь… я знала, так будет.
Оказалась белее соль…
Собственный стон будит…
Где ты… за что? Я дышу понарошку.
Я смеюсь не своими словами.
Кулаком хлеб давить в крошку,
Черствый, как боль между нами.
Утекли бы мечты со слезами,
И сомненья, и правды твои…
По соленым морям с парусами
Увозили бы прочь корабли.
***
© Copyright: Рия Аллер, 2008
Свидетельство о публикации №108050704298
Свидетельство о публикации №108050704298
Рецензии