Еще не все на пенсии. Размышления над подшивками

Я помню, съезд уже шумел двадцатый,
Кричали: - изобилье у дверей! –
А я спросил двоюродного брата,
Хлебнувшего войны и лагерей:
Скажи мне, брат, вернули вам медали,
Для вас теперь звучит оркестров медь…,
А те, что вас “ни за понюх” сажали,
Им чтоб теперь самим не посидеть?
На них срока не виснут тяжким грузом,
Гляди, опять “в седле”, ведут страну,
И сеют в заполярье кукурузу,
С трибуны поднимают целину?

И усмехнулся брат в усы седые,
И поглядел внимательно вокруг:
Они же все довольно молодые,
Им далеко до пенсии, мой друг.
       …
Росли и мы, вгрызаясь в пятилетки,
Других "вождей" внося на пьедестал,
Со всеми я, уже не малолетка,
Порой не верил, каюсь, но кричал…
       …
Потом “открыли правду “о “застое”,
И съезд уж не ломился лесом рук...,
А брат твердил заученно простое: -
Еще не все на пенсии, мой друг.
       …
Сменилось время, мИнула гроза,
И, обнажив шипы, опали розы,
Но только что-то “держит тормоза”,
И греются колеса “паровоза”.

И снова повернулись “флюгера”,
И новый хлеб засеивают пашни…,
Те, что кричали прежнему “ура!”,
Так быстро перестроились, что страшно.

Сквозь этот крик, сквозь лес поднятых рук,
Мне кажется, я слышу голос брата:
"Еще не все на пенсии, мой друг,
И верить в перемены рановато.
Из лозунгов построен их редут,
Застойных лет достойные доспехи"…,

Чего ж нам ждать, когда они уйдут?
А может, отодвинуть, как помехи?